La piattaforma Splinder ha chiuso i battenti. Il primo servizio gratuito in Italia che ha consentito a chiunque di aprire gratuitamente un Blog e di iniziare a pubblicare sul web in modo autonomo, ci dice addio. Con più di 400.000 blog attivati Splinder può essere considerato un pezzo di storia della comunicazione moderna, e senza dubbio uno degli strumenti che in modo massiccio ha contribuito alla nascita di un fenomeno, quello dei blog, che (cattiva salute a parte) non accenna a spegnersi.

Non intendo però parlare di Splinder in quanto servizio che non ci sarà più, né  versare lacrime sui blog in esso contenuti, perchè la maggior parte di loro hanno migrato su altre piattaforme più moderne e funzionali, senza perdere una sola parola di quello che hanno scritto in questi anni.

Ogni nuova avventura nel mondo della comunicazione, e a maggior ragione nel veloce mondo del web, ha sempre una iniziale fase pionieristica convulsa e concitata. Si tratta di un periodo in cui alcuni “visionari” (termine che dopo la morte di Steve Jobs ha assunto un valore estremamente positivo..) intravedono le reali possibilità di un mezzo, i possibili sbocchi, ma anche gli indiscutibili limiti, e decidono di utilizzarlo in modo creativo ed originale, dando vita a un fenomeno. Piccolo o grande che sia.

E’ il momento magico in cui succedono le cose migliori. Non c’è ancora consapevolezza completa, ma solo una ipotesi e una strada appena abbozzata.

I blog di Splinder, quelli storici, quelli vecchi e ruspanti, hanno il fascino delle opere incompiute e dei colori forti di certi pittori Naïf. Sono affascinanti perché lontani da qualsiasi logica (arrivata solo in seguito) di audience, numero di visitatori o impressions e quindi senza filtro. E i commenti ai loro post rispecchiavano la medesima situazione, tra ironia, parolacce, troll e flames dalle mille repliche. La magia del pionierismo romantico della scrittura online e della immediata ed inaspettata visibilità nazionale ci ha regalato nel tempo, decine e decine di penne (pardon: tastiere) efficaci, divertenti o evocative, che oggi hanno uno spazio all’interno delle librerie italiane, online o cartacee.

Fu un momento speciale perché chi aveva la “passione dello scrivere” scoprì che, bypassando qualsiasi editore, ogni attesa, e soprattutto gratuitamente, era in grado di pubblicare e rendere leggibile potenzialmente a tutto il mondo le proprie cose. Inoltre il lettore (anche chiamato fino a qualche anno fa, in modo piuttosto buffo : “internauta”) poteva immediatamente commentare lo scritto, dando un proprio parere, criticando o semplicemente complimentandosi. E questa è una cosa che, effettivamente, i libri di carta non potevano proprio fare..

Chiamatemi pure romantico, ma la chiusura di Splinder per me rappresenta questo : la definitiva fine di un periodo di incredibile onesta creatività, e la simbolica fine dell’età dell’innocenza.

Tutto il resto è Facebook e Twitter.

Mi piace addormentarmi con la tv accesa, è rassicurante come una nenia ed impedisce ai pensieri orrendi di affiorare, è il mio anti stress preferito. Anche quando rientro a notte fonda e riuscirei a dormire pure in piedi, cerco il telecomando, poi : menù – impostazioni – timer off – 60 min.

Già, ma che programma scegliere per potersi abbandonare al sonno facendosi cullare dal tubo catodico ? Certo, dipende dall’orario, ma le opzioni in genere sono abbastanza variegate. Il segreto è non scegliere qualcosa di troppo interessante, che potrebbe risvegliare la mia attenzione, compromettendo l’agognato riposo, e naturalmente nulla di troppo noioso che susciterebbe irritazione e voglia di cambiar canale.

Televendite Mediaset ? – No, troppo gridate e ricche di sbalzi di volume che rendono difficile il vero relax.

Porta a porta  di BrunoVespa – con i suoi leggendari plastici ? Sconsigliato perché il suono della campana che annuncia un ospite è come una martellata sul cranio.

Fuori orario (Rai 3) – Un lungometraggio giapponese non aiuta la ricerca del relax, inoltre a volte passano anche qualcosa di interessante.

Consorzio Nettuno (corsi universitari) – Sconsigliato per il generalizzato orrido aspetto dei docenti. Se hai la sfortuna di imprimere sulla retina l’immagine di uno di loro prima di prendere sonno, la tua notte sarà popolata da clamorosi incubi.

Hot line sexy  (ragazze calde in linea) – I canali dedicati alle sexy chat telefoniche sono quanto di più inadatto al nostro scopo. Non si tratta nè di erotismo, nè di porno, ma a volte è sufficiente a farti accendere la lampadina dell’ingrifamento ed allora (se sei solo nel tuo lettino come un gatto malato) sono davvero cavoli amari.

Striscia la Notizia (replica notturna) – Da evitare come la peste ! Sbalzi di volume, inserti pubblicitari, televendite, ma soprattutto : la voce del Gabibbo e la irresistibile voglia di prenderlo a mazzate al terzo “besugo” strillato con voce rauca.

I Bellissimi di Rete 4 (o altro film in terza serata) – Bingo ! Siamo vicini alla perfezione. Film d’altri tempi, lineari, lenti, che ti ricordi bene perché hai già visto mille altre volte ed infondono quel senso di sicurezza così struggente. Gli insonni più coriacei hanno avuto eccellenti risultati dopo solo 15 minuti di “Fuga da Alcatraz” o dell’ennesima replica di “Due super piedi quasi piatti”.

Ecco che Rete 4, lontana dai palinsesti diurni, lontanissima dal Tg satirico di Emilio Fede, da Forum, da “Tempesta d’amore”, riesce ad assolvere al ruolo di “Tv di servizio” nel senso più pratico ed immediato possibile : aiutando naturalmente, soavemente la gente ad addormentarsi..

Non faccio l’albero di Natale. Da un po’ anni.
E’ un posticcio simulacro fastidioso ed una seccatura che si va ad aggiungere ad altre mille, così me la risparmio.

Questa è la mia lettera di Natale, spero che almeno alcune di queste cose siano fattibili :

Vorrei un po’ di neve. Una nazione che mi faccia tornare fiero di esserci nato. Più gente che sappia ascoltare. Meno gente capace solo di urlare. Meno tacchi dodici e più cucina casalinga. Preferirei per tutti meno lacrime e meno sangue. Più entusiasmo guardando al futuro. Vorrei meno gente in divisa che abusa di un potere che non gli ho dato. Una pizza come si deve. Vorrei meno gente schierata per un’ideologia che non si sa spiegare. Donne che all’orologio biologico preferiscano quello del buon senso. Vorrei mia mamma serena. Un gattino modificato geneticamente che non faccia cacca e pipì da regalare a mio figlio. Vorrei che Berlusconi trovasse pace e smettesse di tingersi i capelli. Un sacco di fortuna per i miei amici. Una settimana di dissenteria per quelli che non meritano il mio rispetto. Voglio parlare francese bene. Sentire più spesso mia sorella. Dipingere un quadro. Baciarti come quella volta davanti al mare. Una macchina elettrica che non mi faccia rimpiangere l’altra. Scrivere più spesso su questo vecchio vascello. Conoscerti per la prima volta. Raccontare storie gloriose a chi mi vuole ascoltare. Ubriacarmi con te, sapendo che non dovrò guidare. Basta con le mezze stagioni. Voglio fare l’amore con te da avere i crampi. Giocare a tennis con mio figlio e farmi battere. Annusare l’odore della brace. Restare un calcificato ottimista. Suonare dal vivo e cantare solo pezzi di Huey Lewis. Basta con i grigi sfumati. Voglio tirarti per i capelli e sculacciarti. Un governo eletto dal popolo sovrano che sia efficace. Una festa stupenda con tutte le persone alle quali voglio bene (con open bar).  E un pensiero davvero speciale per tutti quelli che ogni tanto passano di qui per leggermi.

Buon Natale, amici miei.

Ci sono lacrime segrete che non si devono svelare, esistono percezioni superiori che forse non potrei spiegare. Per questo ogni volta che ti perdo trattengo il fiato, come quando arriva il terremoto. E quando ricompari simulo distacco, per puro orgoglio idiota.

Tornato il sole le palme si asciugano rilassate, concordi con il tempo che le ha flagellate fino a qualche ora prima. Sono una palma sciocca, che ama farsi cullare dal vento della baia, dimenticando presto le precedenti mareggiate.

Non ti abbattere, giovane leone mio, se la vita inizia a sembrarti complessa. Ogni rivoluzione fa un po’ male, e tu sei una rivoluzione quotidiana, di emozione, di scoperte, di risate belle e di lacrime.

Non lasciare che educatori integralisti facciano di te un soldatino, asseconda il tuo spirito, perchè è puro e sincero, ma soprattutto è profondamente giusto. Noi grandi abbiamo già scelto troppo al posto tuo ed hai diritto di ribellarti se il tuo cartone animato preferito non lo puoi vedere in santa pace, o se una scuola bacchettona ti ha portato lontano dalla bimba che fa battere il tuo giovane cuore.

Voglio dirti che ti ammiro, e non è solo amore paterno che mi fa emozionare nello scrivere queste righe che forse non leggerai mai, ma una profonda, totale comprensione che mi riporta ai miei otto anni, ogni volta che ti vedo triste o mortificato per un “dettato” incasinato di errori, che (so perfettamente) essere l’unico tuo modo per farci capire che sei sotto pressione.

Sei il figlio che avrei scelto in mezzo a un milione, ed invece mi sei piombato tra le braccia in un’estate caldissima e unica.

Sono un papà davvero fortunato.

La folla dei passanti senza volto ti muove appena i capelli, poi sciama senza troppo clamore in background mentre l’odore di notte entra anche nelle tasche.

Sfila leggero un brivido, e da qualche parte un bastardo abbaia al nulla. Preso tra cellulare e tecnologie varie, mi ero scordato quanto fosse bello averti qui, ma adesso ti faccio una foto, di quelle che si fanno con l’anima, per poterla riguardare anche quando ho dimenticato il caricatore da qualche parte del mondo.

Ci sono fogli bianchi da scrivere con le cose che ancora non sai, e ci sono silenzi da riempire con sguardi tra i bicchieri. Ma fino ad allora tutto è sospeso al filo invisibile di un sospiro.

L'orrido trofeo !

Essere in nomination nella categoria “Miglior blog andato a puttane” ai Macchianera Blog Awards è senz’altro motivo di stimolo (brutti bastardi), e senz’altro mi spronerà ad imbrattare un po’ di più queste modeste paginette (venite qui voi a mandare avanti la baracca se siete così bravi!), sono certo che l’onore della nomination al prestiggggioso riconoscimento del blogomondo farà di me una persona migliore (non è che con ‘sto blog ci campo eh.. è solo un divertimento!)

Oltretutto essere in così buona compagnia all’interno della medesima categoria, è per me già fonte di grande sollazzo. Si, perchè i candidati sono : ”categoria Miglior blog andato puttane” : 7 Year Winter, Aruba, Beppe Grillo, Daniele Luttazzi, Malvestite, PocaCola, Selvaggia Lucarelli, Spinoza, Zingarate, Macchianera.

In pratica si tratta di una missione assolutamente irrealizzabile. E allora perché tanto sbattimento e tanta caciara intorno a un premio che non rende soldi e che è praticamente impossibile da ricevere ?

Semplicissimo : perché lo farete voi !

Tutto quello che dovete fare è seguire questo link, cliccare a casaccio i blog delle altre categorie (o indicare quelli che effettivamente vi piacciono e/o seguite), e indicare PocaCola, nella sezione “miglior blog andato a puttane“.

(a tutti i topolini votanti andrà la mia devozione e una sympatica pacca sulla spalla, nel caso ci si dovesse incontrare)

La passione per le cose che faccio, per i momenti che vivo, per le persone che frequento, mi porta spesso ad apparire inquieto, forse sfuggente oppure insoddisfatto. La voglia di essere in cento posti insieme, per poi voler andar di nuovo altrove può, in effetti, trasmettere irrequietezza, mancanza di stabilità ed altre sensazioni del genere..

E’ uno dei modi che ho di vivere e uno di quelli che più mi si addice, ma non deve essere interpretato in modo totalmente negativo. Cenare velocemente, anche consumando un ottimo pasto è golosità, ma non di cibo, bensì di nuove parole e di gradevole chiacchiera che l’atto di masticare complica irrimediabilmente. Ecco che un piacere, come quello della tavola, se sono in buona compagnia, diventa un soave impiccio nei confronti di tutto quello che può succedere dopo. Pur avendo la capacità di “gustare”, e sapendo ben riconoscere e soppesare la magia della tranquillità, del “tempo al tempo” e del respiro profondo, nella mia personale scala di esigenze queste passano in secondo piano rispetto alla “sceneggiatura” globale.

un me stesso zen ?

Ecco che il viaggio, lo spostamento, diventa una parentesi nell’attesa di un nuovo “background” davanti al quale nuove situazioni della vita si compiranno.

Allo stesso modo la notte, se spesa in mesta solitudine, altro non è che un “momento off” di non-vita che, fatta salva la fisiologica necessità di riposo, è di sterile utilità e poco interessante. Questo è uno dei motivi per cui vado a dormire tardi e mi sveglio presto, ma non si tratta di scelta preordinata : è semplicemente una inclinazione spontanea.

Così, a fronte di qualche ora di sonno in meno, di qualche cena consumata più velocemente e di qualche viaggio non assaporato per il suo fascino intenso, ho vissuto qualche alba, qualche notte stellata ed assaporato qualche momento da ricordare in più, rispetto a un “me stesso” zen, pacato e dormiglione che (probabilmente) in qualche parte del mondo esiste e si dedica paciosamente al collezionare francobolli o alla meticolosa cura delle piante che tiene sul balcone.

In un mondo ideale sarei una pallina da flipper, o forse quella di una roulette, però fatta di gomma dura, per rimbalzare fuori dal piatto al minimo accenno di movimento. In questo mondo imperfetto invece la disgrazia di sopportarmi tocca a quei pochi “sfortunati eletti” che condividono con me minuti, ore e giorni..

Disegnami le possibili ironie delle coincidenze sulla mano, le riuscirò ad interpretare. Se non ora nell’immediato futuro. Tempo perso, sfumato che non potremo più agguantare, e una valigia piena di istanti che sono già negli scaffali più dolci della mia memoria.

Come si sbaglia e in quanti modi lo facciamo ? Sbagliamo per coerenza, per amore di un’idea, sbagliamo anche per rispetto, ma tra adulti ce lo possiamo dire e ce lo dobbiamo concedere. Però quando riusciamo a guardarci negli occhi non c’è un solo virtuosismo verbale che possa sostituire o mistificare una pura passione, quando possiamo toccarci la pelle bastano una sedia e due bicchieri, e anche uno splendido pezzo di mare da guardare dalla finestra diventa superfluo.

Parlo di sguardi assordanti e affinità superiori, di silenzi compiaciuti e fitto parlare, parlo di tutte quelle cose che sappiamo benissimo io e te.

Guardavo il mio geranio crescere sul terrazzo, nel suo mesto vasetto. Un geranio non voluto, non comprato, refuso bizzarro di un compleanno, lasciato a dimenticarsi sotto il sole di Luglio. Nessuno sguardo per lui, nessuna attenzione specifica, l’acqua se vuole la beve dal cielo. Ma lui caparbio sopravvive, tenace e indifferente, alle settimane noiose e a quelle rutilanti, fornendo supporto logistico a mosche stanche di volare e a ragni che tessono tele senza speranza, tra il suo gambo e il montante del terrazzo.

Col passare dei giorni ha conquistato il mio rispetto, lui sopravvive a me ed io lo integro nel panorama del mio quotidiano, ma la regola non scritta è che se la deve cavare da solo, non deve diventare un motivo per smuovere la mia pigrizia casalinga, ed io lo lascerò lì a guardare dal suo mondo fatto di mosche e ragni, la vita che scorre (senza gran clamore, in verità) qualche metro più sotto.

Si chiami tolleranza reciproca o reciproca indifferenza, nel caso del geranio, è un sodalizio che funziona.

Puntuale come l’anticipo di imposta, anche quest’anno l’ottimo Gianluca Neri (Macchianera) organizza l’evento che il microcosmo blogosfera attende con impazienza : la Blogfest (2011).

Cos’è la Blogfest ?

Un evento durante il quale tutti gli appassionati di internet, blog, social network & co, si incontrano per un intero week end dando vita in modo fisico a ciò che normalmente avviene solo su Friendfeed, Facebook , sui rispettivi blog, e nei messaggi privati tra adepti, cioè : spettegolare a più non posso su tutto e tutti, simulando poi grande affabilità e goliardica sympatia reciproca trovandosi faccia a faccia.

Certo, ci sono anche gli speech e gli interventi illuminati di parecchie persone del settore molto preparate e gradevolissime da ascoltare, ma l’aspetto dominante resta sempre lo stesso : la gioia di cazzeggiare e parlar male di quelli che non ci sono, o si trovano a qualche metro di distanza, o (nei casi più pervicaci) attribuire loro relazioni sessuali al confine della realtà durante un aperitivo in tacco 12.

Il perché ciò avvenga si può spiegare in vari modi, ma non è questa la sede adatta, però é sostanzialmente uno dei millemila motivi che mi hanno allontanato in modo deciso dal mondo “social Blog” e da ciò che inizialmente vedevo come un momento di gradevole, sincera partecipazione e condivisione legata a una “passione” per qualcosa.

Una delle iniziative centrali della BlogFest è il Macchianera Blog Awards, cioè la premiazione del miglior blog per ogni categoria specifica. La definizione dei candidati è assegnata alle segnalazioni dei “topolini” lettori così anche quest’anno vi chiederò di spendere 2 minuti (se ne avete voglia) per segnalare PocaCola.com, non in una categoria qualsiasi, bensì nella più adatta a questo vecchio vascello alla deriva, ovvero : ”Miglior sito o blog andato a puttane”

ecco come fare :

Andate su questa pagina e al punto 25  inserite come Nome del “Miglior sito o blog andato a puttane” : pocacola e come Indirizzo del “Miglior sito o blog andato a puttane” : www.pocacola.com

al punto 27 : Nome del “Miglior sito o blog fotografico” : samuelesilva e come indirizzo: http://www.samuelesilva.net/ (si è appena sposato e ne ha tanto bisogno..)

Un amico che l’anno scorso ha gentilmente effettuato codesta operazione, ha subito dopo trovato per strada una busta contenente 10.000 euro ! Un altro lettore di Buggio, affetto da un fastidioso problema motorio, dopo aver segnalato pocacola.com si è iscritto a una competizione di Triathlon !! Insomma : fatelo e i benefici non tarderanno ad arrivare (grazie).

p.s. : alla BlogFest ci andrò, così potrò spettegolare e divertirmi come un matto insieme a tutti i miei amici Bloggerssss !!

Imbucarsi a un matrimonio, volendo, è cosa molto facile. Nessuno ti chiederà mai chi sei e cosa ci fai lì, perché i parenti e gli amici in queste occasioni sono davvero tanti e nessuno ha memoria di tutti. Spezzoni di vita, istantanee digitali che rivedremo per anni testimonieranno un momento felice che è fatto di uomini ed è fatto di donne, tutti contenti di esserci,di manifestarsi e di togliersi la giacca e rimboccarsi le maniche dopo la cena, quando l’atmosfera è più familiare ed il corroborante vino lascia meno spazio all’etichetta.

Un abbraccio a Samuele e Michela, perché  sono due persone alle quali tengo, e da oggi hanno qualcosa che li lega un po’ di più.

photo by Lyonora

cover photo by Palmasco

L’ebbrezza sottile del secondo whisky  ti concede l’essere bislacco senza compromettere il parlare. Ti regala precisa concentrazione per il futile, che futile non è. Quando la notte ha il gusto di troppe sigarette e del parlare fitto tra amici, ridi con sincerità e firmi contratti di sangue, mentre un mondo sconosciuto si agita intorno al tuo.

Quella figura nella penombra ti assomiglia, ma è un errore della mia fantasia soggettiva, nuovi ingorghi ci aspettano sulle strade di queste notti affollate così adesso usciamo, ma senza più passare dal bancone del bar.

Un vecchio armadio disteso pieno di ghisa e corde. A una estremità tasti di avorio, ingialliti.

Le note basse ti vibrano l’anima e i battimenti che generano, amplificati dal vecchio legno, regalano un senso di imperfezione austera, granitica. le note alte fanno sorridere perché sono ironiche, come quando senti un grassone che canta in falsetto.

In mezzo una sessantina di note “suonabili” con le quali puoi regalarti minuti, ore di sollievo da ciò che ti annoia (annoiando chi ti ascolta molto spesso), un balsamo per l’anima in grado di risolvere il problema delle doppie punte del tuo umore.

Prima lento, uno nota dopo l’altra, poi più sicuro sui tasti, finché inizi a volare su quell’accrocchio di ebano e avorio come fai nei sogni in cui sei senza peso e dai quali non vorresti svegliarti mai.

Sono petali che si staccano sereni uno ad uno, dalla rosa delle nostre giornate, questi momenti di attese, questi istanti di fuga, di sospensione dal mondo. Si staccano per costruire  non per perdersi, e mi piace guardarli attraverso il fumo di una sigaretta, mentre premo il tasto slow motion della sera così attesa.

Non parlarmi dei miei difetti, nessuno li conosce meglio di me. Preferisco cercare i tuoi, sapendo di apprezzarli già quasi tutti.

C’è un momento in cui smetti di essere sfrontata ed il tuo sguardo lascia affiorare una ragazzina spaesata, quella è l’espressione che vorrei fotografarti. Ma ora che lo sai probabilmente non la farai più..

Sardegna. Estate di qualche anno fa.

Mio cognato  trionfale mi annuncia : domani andiamo a pescare i ricci !.

Io che sono di Milano i ricci li ho visti solo negli acquari del pescivendolo o dei ristoranti e l'idea di "pescarli" mi fa ribrezzo, ma sostanzialmente mi atterisce. Inoltre mi fanno schifo. A questo è necessario aggiungere che mio cognato in Sardegna c'è nato e cresciuto e conosce a menadito ogni recondito interstizio degli scogli che andremo ad insidiare. Però la notte precedente alla battuta di caccia dormo sereno, sognando Haidi e le montagne in fiore a me tanto care.La mattina seguente mio cognato mi affida solennemente quella che lui chiama "l'attrezzatura". Si tratta di un ferro arrugginito leggermente ricurvo da una estremità e di un sacchetto/rete a maglie larghe, marcio e puzzolente di alghe morte da un decennio.La sua attrezzatura invece è composta da : Occhialino avvolgente termo modellato da immersione in assetto variabile, arbalete ad aria compressa olimpionico, sonar di profondità tascabile di ultima generazione, scarpe da palombaro per immersione profonda, muta argentata in kevlar con integrato "richiamo per ricci sardi", coltello milleusi da sub con integrato un lanciamissili leggero da combattimento. E' inoltre estremamente motivato a farmi fare la figura del "milanese al mare" : in pratica si prepara a sparare sulla Croce Rossa usando un obice da 75 mm.Arriviamo sul luogo della battuta al riccio e lo scenario non è dei più confortanti. Mare mosso, onde incazzate, scogli a fior d'acqua dappertutto e un vento gelido che decapita la cima delle onde. Lui indossa l'attrezzatura ipertecnologica e sparisce sinuoso tra le onde. Passano trenta secondi e ricompare dai flutti esclamando : "ne ho già presi quattro enormi !!".Io scelgo la via del suicidio annunciato. Imbraccio il ferro arrugginito, metto in spalla la rete marcia e (dopo aver sputazzato nel vetro della maschera) mi dirigo a piedi nudi verso le onde, determinatissimo a non farmi mettere i piedi in testa da un cacciatore di ricci con muta in kevlar.pescatore di ricci

Al quarto riccio intero conficcato sotto i piedi la chiazza di sangue che mi circonda inizia ad essere troppo evidente, così abbozzo un semituffo cercando una profondità superiore al metro e mezzo. La mia mente richiama alla memoria il fatto che gli squali sono attratti dal movimento e dal sangue, ma non me ne curo. Il mio obiettivo sono quei deliziosi, inutili, orridi ricci.

Mia (ora ex) moglie mi fissa seria, mentre un rivoletto di sangue mi segna una coscia, e dice : “lascia stare, dai.. “.

Scivolo su di uno scoglio e l’ennesimo riccio mi si conficca nel sedere, vedo spuntare di nuovo il capoccione del cognato pescatore che sfrontato mi grida : “qui ce ne sono un sacco!! vieni, è facilissimo !” , ed io penso : “col cazzo che vengo lì a sanguinare o a farmi infiocinare dal tuo arbalete !. Preferisco una morte dignitosa su questi scogli che hanno già conosciuto il mio dolore..”.

Poi, d’incanto, l’illuminazione, l’orgoglio di colui che, umiliato, vede la luce. Ricordo improvvisamente di avere in macchina una mezza muta da surf e le mie vecchie pinne da apnea, volo a indossare la provvidenziale attrezzatura, ma mi accorgo che la mutina non è fatta per stare a mezz’acqua, infatti mi riporta a galla come un tappo di sughero. Non ci sono cinture di piombo, così prendo 4 sassi dalla spiaggia e me li infilo sotto la muta, proprio in corrispondenza del già martoriato sedere.

Munito di pinne cammino sugli scogli e frantumo ricci camminando come una papera di via Brera, mi dirigo risoluto verso i flutti inquietanti, mentre le pietre zavorra fanno scempio delle mie povere chiappe, e mi immergo nell’unica pozza in cui è possibile fare due bracciate, nel farlo noto ancora le tracce del mio sangue a mezz’acqua..

Libero di nuotare, lontano dagli scogli, leggero (anche se una pietra zavorra da 3 kili nel frattempo si era spostata esattamente sulle palle), individuo alcuni ricci sul fondale sabbioso con la precisione di un missile autocercante e mi fiondo a scardinarli con il ferro ricurvo, li prendo con le mani e li infilo nel saccomarcio, senza sentire più dolore, le punture sono un dolce contrappunto alla pesca miracolosa che si annuncia. Un boccata d’aria e noto che pure mia suocera guarda il mare con aria preoccupata, ma non me ne curo.. Proseguo la mia battaglia d’onore catturando le cose più schifose ed inutili che un essere umano possa mangiare. Un riccio dopo l’altro la mia via Crucis sta per terminare, e le pietre nella muta non le sento quasi più, la capacità di apnea aumenta con l’esercizio e mi prende uno strano delirio di onnipotenza. Al grido di “Non puoi dire di essere un uomo se non hai mai pescato ricci a mani nude” mi rituffo veloce come uno squalo tigre, scardinando ricci sempre più grossi ed insaccandoli con la continuità di una catena di montaggio.

Dopo un po’ decisi di fermarmi e guadagnai la spiaggia.

Lo spettacolo che videro mia moglie, mio cognato e mia suocera dalla spiaggia (a quel punto convinti di avermi perso nel golfo di Portobello di Gallura) fu quello di una strana creatura sanguinante con dei pesi enormi che gli ciondolavano dal sedere che brandiva un ferro arrugginito e camminava a papera su uno stuolo di ricci sbriciolati. Gli aculei infilzati sulla schiena mi davano l’aspetto di un istrice di mare e la mia faccia era molto simile a Santiago di “Il vecchio e il mare”.

Quando scaricai sulla spiaggia il risultato della mia pesca miracolosa e mi accorsi di aver preso solo 8 merdosissimi, minuscoli ricci, mi venne voglia di piangere..

Parecchi dei miei contatti Facebook sono anche amici che frequento nel quotidiano. Così a volte capita che alcuni di loro mi dicano : “Ma tu sei sempre su Facebook !“, e ancora : “Ogni volta che “apro facebook” (come se fosse una credenza n.d.r.), mi escono solo le cose che scrivi tu !!“. A questo punto generalmente segue isterica risata di compiacimento di coloro che pensano la medesima cosa ma non hanno la faccia di dirmelo.

Vado a spiegare brevemente il meccanismo, così alla prossima occasione linkerò direttamente questo post ed eviterò di dilungarmi in tecnicismi..

Probabilmente tu, mio caro facciamico che pensi io sia sempre su Facebook, hai (diciamo) 300 contatti, e di questi 300 contatti l’80 per cento usa Fb esclusivamente come se si trattasse di Novella 2000, si limita cioè a saltellare di qua e di là curiosando ora una foto di donna in bikini, ora uno video esilarante, ora un nuovo status di single di una sconosciuta che vive in Venezuela, ma in sostanza senza produrre contenuti visibili.

Un buon 19% dei tuoi contatti trae grande giovamento nel postare “oroscopi del giorno”, “biscotti della fortuna”, foto di micetti tenerosi, diffondere improbabili raccolte di firme in favore del criceto nano del Belize, o (nella migliore delle ipotesi) passa il tempo a giocherellare a Farmville..Ma in buona sostanza senza produrre contenuti “originali” o degni di qualsiasi commento (questo non vale per ciò che postano le belle gnocche, perchè in quel caso ci sarà sempre il gonzo di turno pronto a commentare con virile entusiasmo ogni minima fesseria che ella pubblicherà..).

Il restante 1% non trae nessun godimento nella visione del micetto teneroso e nemmeno nella raccolta di firme per il Bonobo calvo del Caucaso, ma preferisce “condividere”, chiacchierare, scambiare commenti, fare un po’ quello che si fa tra amici quando ci si ritrova, cioè: cazzeggiare o magari ogni tanto parlare di “massimi sistemi”, pur con tutte le limitazioni che il mezzo Fb ha in sè.

Se tu, mio caro facciamico che pensi io sia sempre su Facebook, hai la sfiga di avermi all’interno di quell’uno% di contatti, con enorme probabilità quando “aprirai” Facebook verrai sommerso da una valanga di stronzate e di quelle stronzate il 90% sarà opera mia. La statistica non mente..

Se inoltre abbiamo amici in comune che commentano le suddette stronzate, il numero di notifiche e/o di segnalazioni che avrai davanti al monitor sarà davvero cospicuo !.

Soluzioni possibili ?
Ce ne sono diverse :

Rimuovimi dai contatti.

Effettua un “hide” su tutti i post che mi riguardano.

Aggiungi ai tuoi contatti un maggior numero di persone contrarie alla modalità “Novella 2000″ e alla causa del Bonobo calvo del Belize e che non si limitino a usare uno strumento di condivisione e di diffusione (spesso goliardica) come se stessero guardando dal buco della serratura.

Il bagnino della spiaggia attrezzata pittura, fumando, le cabine e si allena a guardare le donne con fare rapace, mentre due gabbiani malconci osservano il mare dalla spiaggia, ricordando i fasti di un tempo.
Pochi gli indizi del trambusto che, di qui a poco, assalirà questo posto al primo accenno di sole. Li sento arrivare da lontano, i forzati della tintarella, gli irriducibili della “prova costume”, pronti ad assorbire ogni singolo raggio di questo sole elettromagnetico e a parlar di politica da due soldi, tra una granita e una settimana enigmistica.

Possente Dio del Mare, spazza via l’odore di creme abbronzanti, metti a tacere i mocciosi più pedanti, travolgi con tsunami chirurgico i coatti e le loro catenazze al collo, ma soprattutto le loro “pallavolo” da spiaggia, immobilizza il venditore sudafricano e sparpaglia il suo ciarpame nell’entroterra, fai che si gusti qualche onda in pace e che lasci in pace me.

Regala la saggezza alle signore mature che insistono a mostrar tristi capezzoli, e dona due neuroni in più alle bellissime da spiaggia. Alleggerisci dal troppo olio i bomboloni che gusterò e regalami la meritata ombra, alla fine di tutto questo mare.

Tristezza estiva è la mia, e mi prende ogni volta che il bagnino dipinge le cabine. Capodanno estivo e anno che passa, spolverato di sabbia fine e marcio di salsedine.

Come raccontavo qualche post fa, sono stato coinvolto in qualità di “protagonista maschile” (cielo, come suona strana questa definizione)  nel videoclip del nuovo singolo dei Matia Bazar dal titolo “Conseguenza logica“. Naturalmente la mia incoscienza mi ha consentito di buttarmi a capofitto nell’impresa senza curarmi minimamente del fatto che io non abbia mai recitato in vita mia. Sento già il coro di “..e si vede che nun sai recità!”, e in qualche modo me l’aspetto pure, ma a mia lieve discolpa voglio dire che non si tratta di recitazione nel senso stretto, piuttosto di scene di vita comune e poco più. Ho coinvolto nell’esperienza la mia amica Corinna, in qualità di protagonista femminile, e devo confessare che avere al mio fianco una persona che conosco bene, ha reso tutto un po’ più facile. Esperienza interessante ed estremamente gradevole, quindi, dal mio punto di vista, l’obiettivo è raggiunto. Certo alla mia tenera età non ho velleità in campo cinematografico, quindi.. dormite sonni sereni.

Il singolo “Conseguenza logica” esce il 29 Marzo su etichetta Bazar Music ed anticipa album e tour estivo della granitica e longeva band capitanata dai “senatori” Piero Cassano e Giancarlo Golzi, insieme a Fabio Perversi e una ritrovata, bravissima Silvia Mezzanotte.

Ecco il video ufficiale di “Conseguenza logica”, per quanto riguarda me : non siate troppo duri nei commenti..

A causa di una serie di eventi sono stato coinvolto nel processo realizzativo del videoclip in uscita di uno dei gruppi storici del panorama musicale italiano (maggiori info prossimamente). Onorato, certo, ma soprattutto affascinato dal fatto di trovarmi nel mezzo di una serie di eventi creativo-tecnologici a me molto cari. Qualsiasi retorica si possa fare sull’occhio della telecamera e sulle dinamiche legate a una realizzazione che coinvolge decine di tecnologie diverse tra loro, così come diversi sono i nostri sensi, non rende giustizia a un lavoro che ha nell’aspetto artigianale la componente vincente.

La tecnologia della ripresa video, per quanto avanzata, non può prescindere dall’abilità e dal gusto dell’uomo che la maneggia, da colui che decide con la propria sensibilità ed esperienza, il taglio da dare a un “quadro” ed il più adeguato movimento di camera.

Artigianalità nel montaggio, nella cura per il dettaglio, nella scelta di una sequenza di fotogrammi. Mi riferisco all’artigianalità creativa di chi ama quello che fa e, molto spesso, ha l’esatta percezione di ciò che ha realizzato soltanto a lavoro finito. Tanti  sono i coinvolgimenti di ordine pratico, tecnico, legale, comunicativo, emotivo, quando si mette insieme un video di soli quattro minuti, riuscire a gestirli è impresa complessa che riguarda la produzione e il regista, insomma:  le cose facili sono altre..

Tre giorni di riprese , tra cambi di set e luci, ed ogni ripresa effettuata contemporaneamente sia con steady-cam che con due camere a mano o fisse, insomma : ore di “girato” che dovranno ora essere visionate e vagliate avendo la capacità di scegliere le porzioni più adatte per entrare a far parte di quei quattro minuti di videoclip.

E’ la magia dello spettacolo che si compie, e non senza fatica. Durante l’ultimo giorno di riprese, guardavamo ed ascoltavamo la protagonista del video cantare sul set, mentre giravano la scena di insieme, la canzone che ormai era entrata nelle ossa di tutti noi e a qualcuno sono diventati gli occhi lucidi.. Vi confesso che io ero tra questi.

Inutili domande per sciocche risposte. Niente che non sia già stato detto, ma sempre interessante come argomento di conversazione. Sosteniamo la deriva emozionale per pura coerenza, anche se non c’è meccanismo già utilizzato e ricorso storico già vissuto.

Ascoltiamo l’istinto, prima dei buoni consigli, e riusciremo ad equilibrarci con questo fulcro che si sposta in continuazione.

La calcificazione dell’anima è iniziata forse qualche anno fa, quando abbiamo smesso di sognare e di guardare il mare come se fosse una cosa speciale.

All’inizio degli anni 90 se avevi un cellulare  ”Etacs” (un Motorola MicroTac o analogo), oltre a bullarti con gli amici per la tua orrenda antenna a coda di maiale sul tetto della macchina, potevi anche dedicarti a un curioso passatempo pre-Facebook : l’intercettazione delle telefonate altrui.

Si toglieva la batteria al Motorola e, usando un pezzetto di stagnola recuperato dal pacchetto di sigarette, si faceva un ponte tra i contatti. Una volta chiuso, si digitava 08# ed il MicroTac si trasformava in uno scanner in grado di intercettare le telefonate in transito sulla rete cellulare di quella zona.

A quei tempi la telefonia mobile non era diffusa come oggi, ed il “portatile” era per lo più appannaggio della classe politica, che tra l’altro non doveva pagare di tasca propria le allora salatissime bollette Telecom. Così era molto frequente, facendo questo giochino,  intercettare le comunicazioni di politici di primissimo piano  che, senza nessun tipo di inibizione (e senza il minimo sospetto di essere ascoltati) parlando con colleghi, collaboratori ed amici, passavano con grande disinvoltura dalla analisi della crisi nel Golfo, al racconto dettagliato delle loro serate a luci rosse (con tanto di scorta al seguito, pagata dai contribuenti). Questa sorta di intercettazione fai da te, era piuttosto divertente, proprio per il fatto che (nella maggior parte dei casi) le comunicazioni tra i politici avessero come tema non tanto l’italica situazione economica, quanto la consistenza del culo di questa o quella amante occasionale.

Dando un’occhiata al pdf con le intercettazioni legate al caso Ruby, l’atmosfera che  respiro è la stessa di quel vecchio, voyeuristico passatempo telefonico. Le differenze però sono parecchie. Allora le escort non esistevano, si chiamavano ancora mignotte. Le dichiarazioni erano spontanee e provenivano dai diretti interessati.

Poi il 17 Febbraio 1992, l’allora PM Antonio Di Pietro, diede il via all’inchiesta “Mani pulite” ed in molti si resero conto che il cellulare è meglio non usarlo come se fosse un confessionale..

In quei mesi di goliardiche intercettazioni fai da te non mi passò nemmeno per l’anticamera del cervello di registrare nessuna delle comunicazioni ottenute con il “trucco della stagnola”. Bell’idiota che fui.. Adesso avrei materiale scottante sulla prima repubblica che in confronto il Bunga Bunga di Berlusconi sembrerebbe il “gioco della bottiglia”..

Possibile che allora nessuno ci abbia pensato ?

Minuti, e poi ore e poi giorni spesi a respirare catrame, per nutrire l’ingordigia. Poi ti accorgi che non ti serve più. Non ti è mai servito, e lo sapevi da sempre. Forse nel silenzio di una notte insonne quella sigaretta aveva già dato tutto ciò che poteva, tutte le altre sono state sostanzialmente superflue.

Minuti, ore e poi giorni di parole accurate, di intenzioni chiarissime, di entusiasmi frenetici, poi sei diventata una immaginetta sbiadita di ciò che potevi essere, di quanto potresti mancarmi adesso.

Invece da queste parti c’è totale assenza di mancanza. Ironia delle analogie della vita.

La mia lavastoviglie vive. Lotta con me e me lo fa pesare.

Certo, la scoperta dell’esistenza di un artificio chiamato brillantante ha migliorato di gran lunga la sua performance, ma rimane sempre una presenza inquietante nella mia casa. Poi però osservo il suo comportamento e ne rimango affascinato.

Lei gorgoglia, rumoreggia in modo osceno, poi (dopo alcune ore) con un rumore di sciacquone si libera della lordura che ricopriva piatti e stoviglie.  E’ grande la mia meraviglia nei confronti di questo ottuso dispositivo idraulico, delizia del mio mondo  massaio, essa è ormai un oggetto irrinunciabile e penso a quanto fosse scialba e vuota la mia vita prima del suo arrivo.

Peccato racchiuderla nel mobile cucina, triste non poter vedere lo strenuo sforzo che compie quotidianamente contro i nemici dell’igiene. Vorrei la mia lavatrice posta in soggiorno, fatta di plexiglas, affinché tutti possano assistere allo spettacolare gioco degli spruzzi d’acqua, alla magia del detergente ed allo splendore dei miei piatti, uniti alla mia faccia serena.

Buon 2011

Mi piaceva spendere qualche parola sul nostro Capodanno.

Nostro perché al caro amico Andrea e a me è stato affidato il compito di organizzare la festa di fine d’anno qui dalle nostre parti. Naturalmente abbiamo accettato con l’entusiasmo che hanno gli incoscienti e con lo slancio passionale dei neofiti, e (come succede a volte ai dilettanti) la festa si è rivelata un successo. Non parlo di numeri ma semplicemente del fatto che è stato possibile riunire un sacco di persone estremamente compatibili tra loro, in grado di creare quell’atmosfera magica che fa si che non ci si accorga delle ore che passano. Ritrovarsi alle 6 di mattina con ancora un sorriso sulla faccia e la voglia di continuare a stare insieme è un risultato piuttosto confortante.

Girare per un locale e vedere intorno a se solo amici e conoscenti, tutti con la faccia serena di chi sta bene con gli altri è una sensazione che da sola merita l’impegno profuso. Grazie a tutti.